REPLETO DE FLORES BELLAS.
Imposible de captar, repleto de flores bellas, pero espinoso para los que tratan de asirse a él demasiado fuertemente, así es mi camino.
LA ANATOMÍA DE LA DUDA
Con la anatomía de la duda se describen las palabras,
lo sobrenatural es la visión de lo que existe eternamente,
la visión es forastera de este mundo,
la palabra urde la trama con la que conversa el profeta,
lo íntimo es lo único capaz de asombrarnos, es el legado del secreto,
el sentido último de las cosas flota a nuestro alrededor, como estados del
alma, para que ésta se confiese.
AL REVÉS
la clave del misterio que hará de ti, tú mismo,
vuelve del revés todas las cosas,
mudando de piel sobre la piedra dura,
y el cálido aliento del ayer,
ese único reloj, que mantiene en su tiniebla interior, una sola hora,
sin latidos ni silencios, ni día que espere los minutos,
el mañana es siempre el que escribe,
y el olor verde que tenemos en nuestras manos,
del que sabemos que no podremos meternos en él,
el que reparte las cartas vigila la partida,
y la duda es la epidermis de la mano
que cuenta tus cabellos a diario de uno en uno,
Aléjate del número y de la recta y de la sutil tentación.
TERAPIA Nº 1.
un universo universal, échale sal,
9 milagros, encima de 9 condenas,
sudarios al viento tendidos a secar sobre las cuerdas,
la última brisa,
·
las manos se acercan a la llave,
perlas en los bolsillos suenan suaves,
siento como respirar
es algo que retorna desde algún sitio,
·
dos rostros expresan el amor, creen en el amor, brillan como estrellas,
dos son algo fácil,
continúan el todo,
·
plantas plantadas en mi corazón susurran por debajo de la fina línea de los latidos,
ahuyentan las tristes dimensiones,
los pasos de cristal de los segundos,
concuerdan acordar nuevos ritmos,
·
el amor es algo simbólico que pocas veces es tratado simbólicamente,
a lo lejos los hermanos se miran benevolentes,
de cerca los amantes contemplan su generaciones precedentes,
al extraño no se le enseñan los cofres
cuando no conforta el vuelo de los pájaros,
·
dije mío cuando vi lo lejos que estaba de lo mismo y quise mantenerlo lejos,
·
las redes que van tras los barcos esperan subir a bordo rellenas de peces,
las lágrimas de los peces inundan el barco, saladas,
nada hay que suceda que el mar no vea, que no huela el aire,
·
fuerte risa,
pavor,
YO NO QUISIERA.
La noche cegaba los caminos.
No había farsa sólo fanatismo, tampoco había sorpresas,
irrumpía la noche en la noche, lo plural en lo único.
·
Las ilusiones que se te han inculcado, y las sensaciones, se confunden con el significado de estar vivo. ¿Es posible que recibas alguna información a través de los sentidos? ¿Qué descubras algo de ti mismo?
Seres absolutos, apartados de ti mismo, ejercen una pesada carga sobre tu consciencia.
Las estructuras, que fueron creadas para motivar y agilizar la energía, en cada una de tus capas individuales, se quedan atrapadas y limitadas por tu percepción.
·
Fiel a la tierra,
un viajero
sin bandera.
·
La vida se decide, lenta, laboriosa.
Día tras días soportamos un sin fin de palabras erróneas y equivocadas, empujándonos al sin sentido.
La vida lenta, es laboriosa.
Rápida en sus discursos equivocados, largos, rápidos y equivocados.
Se caen los adornos, se desplazan los argumentos, y todo aquello que podría ser momentáneo y feliz, parece querer convertirse en duradero e insatisfactorio.
Se prolonga el sinsentido.
Con la voluntad de quien se haya confundido y se siente abandonado. Tomamos el rumbo que no nos ha de conducir a ningún lugar, y nos precipitamos ladera abajo confiando en la pericia que nace de algún lugar que identificamos como nuestro. Cuando no podemos, no queremos hacer nada, cuando nuestra senda es errática, saboreamos la esperanza de ser. Nos confundimos con el polvo de nuestros pasos.
Entonces nos sentimos libres.
·
Fiel a la tierra,
camino sobre la impermanencia,
todo sobre ella es fugitivo.
NODO NORTE
…el objetivo, aquello que llamamos hacia delante desapareció de nuestra vista por un instante, trataremos de cumplirla dijeron, solo para frotarse entre ellos, un sitio nada más, un punto preciso de calor indirecto, capacidad de observación o milagro, nada de vueltas, en el bosque el camino es largo, no me he parado nunca, no hay ningún milagro,…
NO SE PUEDE SALIR DE UN PAÍS SIN HUELLAS
no se puede salir de un país sin huellas
estar todavía ahí, todavía ahí,
inclinado hacia la confesión,
reviviendo en la noche sus negros pecados,
estar ahí bebiendo de la tormenta la culpa,
sin poder dejar de ser testigo de una puerta
que se abre y se cierra.
·
esos largos umbrales movedizos que no he querido pisar,
que me persiguen huyendo de mí,
olvidando ser, olvidando haber sido,
esa onda que gira en el vacío sin cuerpo ni sombra,
tú, jadeando furiosa día tras día, sobre mi ser,
donde no puedo dejar de ser,
en tu espacio falso,
en tu voz sin voz,
encerrado contigo, tomado desde fuera.
ELLA[1]
Escuchándola llegar, escuchándola alejarse, inquietarse, razonar, aguzar el oído, atenerse a los hechos, esa noción que traerá consigo, mascullando ‘como debe ser’, como debe ser hasta romperse, hasta que no quede demasiado, chirriar, balbucear, hasta que no quede nada que repetir, sin necesitar detenerse, mejor que perder la paciencia, abandonar el sentido, gravitar, sin semblante, residuo de la imagen en un espacio que espera un amor que no es más que un sueño, no hay rostros, una gruesa bola que gravita a mi alrededor, metódicamente, que mantiene metódicamente su expresión, que alquila su voz de soprano para decir «me ignorarás siempre», el triunfo del fracaso, al alcance del corazón, un silencio roto una y mil veces, como si careciese de importancia, un silencio que no volverá a oír nada, y que oirá siempre lo mismo, yo para ella un compañero del infortunio, un agujero para el insomnio, mi voz que no llega, con un resultado que siempre es el mismo, atravesar la suma de tiempos sin sorpresas, para ella nada cambia nunca, es la voz que ya no llega, no soy yo quien interesa, sólo su lugar, un lugar, su lugar para ella, y para que diga que yo soy el que hablo, su voz en sus mismos términos, el reposo, su propio murmullo para que diga que soy yo el que hablo, esperando su orden, esperando lo suficiente para que dure, para estar haciendo lo bastante, para haber hecho bastante, para aguardarla suficientemente, no puedo hacer cesar esa voz, hacer nada, ser nada, he sido bastante, lo mismo, la misma cosa que antes, nada cambia en ella, donde uno se encuentra, retrocediendo, ignorado, saliendo de mi propia boca, por todos los lados, sin poder avanzar,….
·
DOS HAIKUS VERDADEROS:
una pluma
atrapada en el viento
cambiando de dirección
·
La campana del templo cesa
pero el sonido sigue viniendo
desde las
flores
[1] Ella no es una mujer, ella es la impermanencia.
POEMAS DE PRIMAVERA_ nº 2
El vuelo se hierra, se equivoca, se escinde, tartamudea.
Si quisieras encontrar otra explicación, podrías escamotearte a ti mismo largamente y después tartamudear doblemente en el aire, para quien le valga; pues te daría, te daría entre todos los posibles y las verdades lo mismo.
·
El haiku era un arte para la vida, en el cual, la vida misma, se entendiera como obra de arte; llegar al corazón mismo. Y con el poder de penetrar el alma, fue una terapia para mí, mi humilde afición:
·
Una capa de lluvia,
sobre mis ropas,
me abriga.
·
Llueve,
un libro en mi bolsillo
se abriga.
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Sueño lúcido:
En el interior de un sueño,
ver el otro sueño.
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En los remiendos
se cuela la intemperie
y algo más.
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En el momento preciso del cambio
veo la sensibilidad
pasar de una estación a otra.
